бейся над строчкою и не ищи покоя,
звуки поочерёдно вплетая в тишь,
а остаётся что-то совсем простое,
вроде деревья гнулись, шумел камыш.
лепету незатейливой колыбельной,
детской считалке простенькой жить века,
всё совершенство снежинок в толпе метельной
недолговечно - до первого ручейка.
зернышки истин врастают в сознанье мифом,
каждая форма – подёнщица бытия,
но неизменно то, что стоит за глифом –
льдом или пламенем дышит строка твоя.